Midnight Poison

Quand on est con ...

C’est étrange.
Il y a des soirs ou l’envie d’écrire se fait pressente. Et aussi subrepticement qu’elle est apparue, cette envie s’envole.
Ce peut être au gré d’un coup de téléphone, d’une annonce des autorités familiales concertés pour le pire, ou pour une fainéantise affirmée.

Je dirais même plus qu’en général, il est des plus difficile d’analyser la cause de sa propre perte d’inspiration.
Quand à écrire le pourquoi nous n’avons plus envie d’écrire, c’est du masochisme.
Surtout quand on note que je me force à cet exercice au combien complexe pour le profane que je suis en écriture, en philosophie ou autre art littéraire.

Cependant, l’envie de comprendre pourquoi, comment on perd cette envie d’écrire, devient presque plus enivrant que la perte d’écrire elle-même. Et plus les mots s’affiche sur l’écran, plus le désir d’aller avant dans la réflexion s’impose à la raison !

C’est pour cette raison que je n’en écrirai pas plus.
Et oui … par pur esprit de contradiction. Parce que c’est la soirée des contradictions !

Insatisfaction !

              ...

Paris ... Pardon !!!

Infidélité !

Une nuit, une autre! Dans la tiédeur ambiante, je la vois autre, nouvelle. Dans les sombres reflets argentés de son fleuve, je la redécouvre, de ses yeux : apaisante, sensuelle, et fière…Bouillonnante, vivante et vibrante.

Infidélité !

Elles sont réunies. Dans leurs étreintes, je cède au plaisir, apparition du bien être.
Doucement, sans réfléchir, s’ouvrir et s’abandonner à cet enlacement de bonheur.
Elles m’embrassent dans une brûlante tendresse.

Infidélité !

Brefs instants volés au temps suspendu à leurs beautés.
Indomptables, joueuses, sérieuses, délicates. Elles m’entraînent et me retiennent, elles se découvrent. Je m’envole... Je respire !

Infidélité !

Fugacité de la nuit passée, Leurs bras sont loin… peu importe ! C’était elle, c’était sa ville.
Paris… Pour la première fois j’étouffe.
Paris Pardon !